De dage går jeg
i et med verdensrummet.
Atmosfærefejl.

Jeg lægger nakken
bagover og hyler til
Fuldmånemanden.

Idet jeg krydser
Langebro sitrer den af
orkanisk vildskab.

Frit efter Alex Turner:

I'm not the kind of
fool who's gonna sing to you
about stars girl. But...

Søren Snegl trækker
følehornene til sig.
Banker jeg for hårdt?

Skingerskåret hyl
og hårde skub i ryggen.
Vindens feje tricks.

Din underlæbe
ligner et modent jordbær
men smager af sand.

Måden hvorpå din
næsefløj vibrerer når

du er utilpas.

Samtalero med
indlagte kyssepauser
der ikke bruges.

Lader mit våben
stryge over skumstruben.
Barberer sproget.

Bladhængsudsigten
fra din femtesalssofa
"Borte med blæsten"

Det er tusmørke
Indeni og udenpå
Det er tusmørke

Svedig armhule
og fugtigt indeklima:
Søvn midt på dagen

Ung i forstaden:
For nogle er kærlighed
lugten af brændt hår.

Venskab'ligt mørke
hilser på en solstråle
rykker en balle.

Solskin på bladet
reflekteres i solen,
der rammer min kind.

Gennem tunnellens
klokken-fem-morgen-mørke:
Lilla solopgang.

Lige nu har jeg
mest lyst til en ostemad
og en kop varm the

Vaklende afsæt
bliver til elegant dyk.
Smadret kaffekop.

At skrive et digt
eller ikke at skrive.
That is the question.

Ubrugte tanker
skylles af og forsvinder
i kloakken.